eine Spur von Ernst by Emma-Louise

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aus "Trommelfeuer"

Unsere Liebe hat Selbstmord begangen. Tot hängt sie am Seil, baumelt leblos unter der Decke und weder du noch ich, weder ich noch du, lassen sie fallen. Wiederbelebung erhofft verweigert erhofft.

Als es anders war der Tag unbeschwert. Die Nacht breitete ihre Arme aus. Sauerstoff zu Leidenschaft zu Sauerstoff. Ich schließe meine Augen, falle in Zeiten zurück. Gedanken wirbeln im Kopf. Bilder ballen und da aus dem Knäuel meiner Erinnerung steige ich aus mir heraus in mich hinein.

Du bist nicht schuld. Deine Augen folgen nur Bildern und deine Hand unter dem Tisch macht, was Hände machen, um sich zu beruhigen, mich zu betrügen.

Verstrickt in dir, verstrickt in mir. Betrug ist, was uns eint.

Meine Kleider flattern einsam im Schrank, Wäsche stirbt ohne Haut. Ich tanze nicht mehr, die Beine zu schwer, versinke im Boden. Ich fliege nicht mehr, alles gebrochen in mir. Und doch ist es gewesen.

Wundervoll du, wundervoll ich und wir fanden in dir und mir, was nur in mir und dir zu finden war. Jetzt endet die Metamorphose unserer Liebe in Trauer und Wut..Obwohl nichts endet, es wendet sich nur.

Noch immer tobt diese Sehnsucht in mir nach Wort, deiner Hand, deinem Blick. Das ist so gut wie nichtig, unwichtig. Ich klebe an dir und ersticke in Kleister.

Manchmal wäre ich gerne eine von denen, für die deine Hand unter den Schreibtisch wandert. Eine Stunde Begehren ohne Verehren.

Lyrik habe ich immer gemocht und mir reichen

hart auf hart zehn Minuten,

verbluten

liegt auf der Strecke,

egal, wohin ich mich recke.

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