Da sind Menschen, in meinem Kopf. Sie haben keine Namen. Ich habe einmal versucht sie einzufangen und ihnen welche zu geben. Aber das mochten sie nicht, da streckten sie mir nur ihre ekligen Zungen entgegen und sabberten mich von innen voll. Sie malen auf Leinwände aus Papier irgendwelche Kritzeleien, mit dicken schwarzen Filzstiften. Kann ich nicht lesen, sie schreiben eine andere Sprache als ich. Da sind Menschen, in meinem Kopf. Ich glaube, die reden mit mir. Aber ich, ich habe aufgehört zuzuhören.
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